Historias + Historias

2007-11-15T10:50:00.001-08:00

Y lo más siniestro de la angustia es que el mundo igual siga girando.

Recuerdo algo de las monedas

2007-10-31T14:37:00.000-07:00

“Y si hay que dejar de brillar
para que vean una moneda de papel
que no se deja ver caer
ni se sostiene…
…aunque cueste una abertura
no va a llover”
“Menos mal” (Masacople)
Año 2001

¿Quién da más? ¿Quién gana? Preguntale a tu boca de urna sino. Preguntale. Ella sabe, es tan bocona que sabe. Y sino a joderse, así nomás, a joderse. La última vez que vi un ganador era un ganador de los boludos, los que creen que lo ganaron todo, cuando todavía no se ganaron ni a ellos mismos.

La felicidad. El amor. Y la paz.

Hay monedas truchas, hay monedas falsas. Preguntale al colectivero sino. Preguntale. Él sabe, su trabajo es tan monedero que sabe. Las de cincuenta son las peores, que hijas de puta. Y yo de chiquito me preguntaba: ¿pero no es más caro trucharlas? (aún me lo sigo preguntando). Las de veinticinco son un toque más creíbles, les tengo más fe, sé que no me van a cagar. Son monedas que brillan, las verdaderas brillan. Y algunos no les dan pelota, pero ellas siguen brillando, opacando a las truchas, pisando a las de papel. Y la gente mira, reflexiona, y las de papel chochas. Sonríen como si nada, sonríen sabiendo que son de papel. Por fuera burlan, por dentro destiñen.

La felicidad. El amor. Y la paz.

Ahora es cuando se vuelve a lo escrito en la adolescencia. Vergüenza y nostalgia. Más vergüenza que nostalgia. Menos nostalgia que asco. A veces las grandes monedas se apagan. Le dejan espacio al papel. El papel chocho, estoico como soldado. No va a llorar, nunca va a llorar. Y ahí siguen las monedas, las otras, las verdaderas que no muestran… como vos, como te digo, como ejemplo. Y al fin y al cabo las monedas truchas se truchean para toda la sociedad. Se las descubre, se las niega, se las rechaza. Y se quedan afuera, para siempre. Se quedan afuera, hasta del bondi, hasta del bondi se quedan afuera.

Los oídos del cielo

2007-10-20T08:58:00.000-07:00

El 20 de octubre del 2007 a las 11:30 am, en ese mismo instante en que los pájaros vuelan por temor a ser escupidos, en ese real segundo en que el sol quema la piel y la deja de quemar por que una nube se cruza en su camino, yo estudio a un autor que dice que la comunicación es necesaria porque “con la comunicación soy con los otros” y algo así como que si no comunico no soy nada. “Imposible no comunicar”, sostienen otros autores. Todo el tiempo, a toda hora, como un canal de televisión que transmite las 24hs malditas horas del día, el ser humano comunica aunque esté solo en un bar tomando un café y leyendo una novela de Paulo Coelho que hable de que algunas cosas se pueden transformar en oro.

En ese mismo instante en que la gente compra regalos para el día de la madre, en que otros se desperezan como leones en celo después de una noche de lujuria, rezos y castigos, Dios escucha que algunos se comunican con Él. Prendo la tele, me devuelve algunas imágenes de la pasada peregrinación a Lujan, y después de ver a esa masa ferviente de personas caminando sin razón hacia la Basílica, me pregunto cuántos oídos tienen Dios, la Virgen, y el santo que se les ocurra inventar.

Vuelvo a mi texto de la comunicación, y casi sin darme cuenta, paso por alto una frase de Gabriel Marcel que dispara “Dios es aquello por lo cual pueden comunicarse entre sí las personas individuales”. Y pienso en el tipo que va a San Cayetano y le pide a Cayeta que el sistema laboral no lo excluya tanto. Pienso en la vieja que camina hacia Luján rogándole a la Virgen que los hospitales públicos le den bola, y que -con una ayudita de Ella de paso-, su hija se pueda salvar. Pienso en el tipo que reza justicia. Pienso en la mina que habla a la noche sobre su soledad, su casi discriminación social. Pienso en el pendejito que no entiende nada pero que le sugirieron rezar para entender algo. Pienso en todo eso, en los oídos del cielo, en las plegarias, en los destinos que hay marcados en mi almohada, en las huellas de la peregrinación. Pienso eso, y empiezo a sospechar que el cielo es un buen intermediario entre el ciudadano, el sistema y la negligencia. Entre el pobre, el político y la injusticia. Entre el chico, la chica, y el amor no correspondido. Entre el mundo, la necesidad de hablar con alguien, la necesidad de hacer un pedido, la necesidad de hacerse escuchar… y de ese oído superpoblado que habita en el cielo; quizá por temor a vivir en la tierra, o por la necesidad de subir algunos pisos, mirarlo todo de arriba y prestarle una oreja a todos los que a veces no tienen voz.

Hoy estoy de buen humor estilo la vida es una sola y si no nos reímos se va todo al carajo

2007-10-04T07:07:00.000-07:00

El cielo se tiñe de rojo risa de payaso. El borde blanco lo mira y después lo acompaña. No sabe si reír o llegar a tocar el cielo con las manos, el cielo con las manos. Creo haber visto esa expresión en alguna película, algún libro, algo. El cielo con las manos es una de las frases más repetidas de las historias de los nadie que llegaron a ser alguien porque engordaron sus billeteras. Y pensar que Platero y yo vivíamos de la pesca, las moscas y las yerbas. Pensar que Ulises cruzó los océanos sin nada (¿acaso es nadie?). Pensar que Romeo y Julieta no hubiesen muerto si contaban con mensajes de texto, pero no, nada de eso. Romanticismo, más romanticismo. Tocar el cielo con las manos, esa frase que tantas veces titularon los diarios con Manu Ginóbili, o en el 86 con Diego Armando. Tocar el cielo con las manos, eso que hice yo cuando te conocí, eso que alcanzo escuchando a la que canta el tango como ninguna, eso que hago todos los días cuando miro el cielo que se tiñe de rojo risa de payaso y río. Humor y más humor, romanticismo controlado. Tocar el cielo y moverlo con una carcajada. Carcajada violenta y pegadiza. Como si el cielo fuera el culpable de las penas, como si el cielo nos mirara infantilmente en una película de acción. Y no pienso en eso. Si el cielo era azul don’t turn blue, ahora es rojo risa payaso, y eso me gusta. Lo miro. Me mira. Y empiezo a sospechar que el cielo tiene ojos nublados. Pienso en Romeo, pienso en Julieta. Pienso en su muerte y me río. No sé si a carcajadas, quizá sonrisa pequeña, pero risa al fin. Los imagino llorando, jurándose amor eterno, y lo distinta que hubiese sido la tragedia con un celular en cada mano. Qué pena. Qué desafortunado es el destino. Su cielo fue azul, el mío rojo. Y mientras pienso en ellos, miro el cielo rojo risa de payaso, imagino a Shakespeare mordiéndose los labios de bronca, pero en minutos empieza a reírse como un niño ingenuo, ese que nadie puede ocultar detrás de la poesía. Le pide una hoja a Dios, y comienza su ensayo. “El celular hubiese evitado cualquier tragedia”. Es cierto, tal vez lo sea. Mejor dejémoslo así. El romanticismo con el romanticismo. La muerte con el amor. La tragedia con la valentía. El amor con la entrega. El celular con la estupidez humana.

Hoy vi una nube con forma de dinosaurio rex

2007-09-24T12:50:00.000-07:00

"El mundo es más o menos extenso de acuerdo al interés que uno tenga en las cosas"
(profesor de filosofía, en plena clase de filosofía)

La clase no está muy interesante, de verdad que no. Intento pero no puedo. Escucho al profesor decir esta frase y me angustio...¿será mi mundo un pequeño mundo? ... no sé, no puedo saberlo... Miro para afuera y veo algo interesante, de verdad que es interesante. Pasa el cielo, y la única nube gris que tapa al sol tiene cara de dinosaurio. Es un rex, de esos que comían carne, verdura, fruta, lo que venga. Me pregunto si debería tener miedo. Si su boca nubosa se comió al sol, y si la única fuente de energía solar que tenía el planeta ahora se empieza a teñir de estómago.

El rex me mira. No sé si alguien más lo está mirando. Tal vez alguno recree con su ojo un teletubbie, y quién sabe si en su boca no se esconde uno de esos ositos gomosos de todos colores que venían en paquetitos de plástico y se comían sin sentido. Hay de todo. En serio que en el cielo hay de todo. No sé si Dios lo hace apropósito con un fin más teatral, o si el ser humano tiene esa imperiosa necesidad de encontrarle una forma a todo, hasta algo que está en el cielo y que en Ciencias Naturales siempre me explicaron pero nunca entendí muy bien. Bueno, sí, lo de la evaporación del agua, el estado gaseoso, y eso…pero de ahí a ver un algodón enorme volando por el cielo, hay un largo camino.

El rex se va deformando. El rex se cansó de ser rex. Y qué bueno, pienso. Qué bueno ser nube y pasar de rex a ser un auto, de auto a perro, y de perro a teta caída. Y si una mañana te levantaste sin ganas de ser algo, que lo puedas hacer. Hoy sos nube, punto, no pidas más, sé feliz. Y la verdad que lo es, se nota. Se le nota en la cara, las mil caras que lleva en su hombro. Mientras vuela y se deforma sigue siendo así, una verdadera nube. El problema es cuando se aquieta. Como un gordo que come televisión con pizza y cerveza, la nube se achancha en un lugar, en un punto cardinal del mapa. Su forma de deforma en una forma sin forma. La nube es nube, pero gris. Perdió el blanco, la gracia, el movimiento, la acción. Ahora no me sigue en el auto, ni siquiera cuando voy caminando. Está ahí, en un gris ennegrecido por la bronca, la bronca de ser o no ser, de ser el artífice de un ojo humano y un chiste de Dios. Qué bronca, por favor. Y pensar que quería ser nube. Así no, tan gris no por favor, no lo merezco, pienso, mientras la nube gris llora y extraña ser un rex, un auto, un perro, o una teta caída.

"Todo sigue igual de bien", Pity Álvarez

2007-09-04T18:42:00.000-07:00

Le dio gracias al destino y sonrió. El árbol, la antigua mesita de ajedrez, el flequillo que interrumpía su partido de fútbol, la carpa de sábanas, las siestas rodeadas de biberones, la ansiosa carrera por reservar el asiento delantero del auto, el pan con salsa golf. Quién iba a pensar que unos centímetros verticales recordarían la vida. Quién hubiese imaginado tener en la mano un grabador -ese mismo que grababa con picardía conversaciones ajenas, ese mismo que programaba radios caseras sin sentido-, para salir y buscar algo que decir.
Las caras, las mismas caras de siempre. Su afán por transformarlas y provocar una risa. Su sueño de inundar una casa y nadar desde el cuarto a la cocina. El miedo a la oscuridad y los pasillos. Los libros de dinosaurios y la boludez de la paleontología. Las mudanzas y no entender nada. El condenado uso del inglés y los cachetes sonrojados por su ignorancia. Los chizitos con coca dentro de la carpa de sábanas. Sus deseos de vivir ahí por unos días. Quizá para llamar la atención, quizá por aburrimiento, por capricho. Un tiempo sin tiempo ni espacio. Risas. Llantos. Risas. Una remera llena de mocos y unas rodillas con frutillas caídas desde el cielo. Un reloj sin prisa y unos papeles de recuerdo que pocas veces reconoce. Sin tanta memoria a largo plazo. A veces olvida. Otras recuerda. Mejor quedarse con lo justo. Con la nostalgia de una ingenuidad más inquieta. Los que, porqué, para qué, cómo y cuándo de la existencia terrícola. Mejor volver a eso y reír. Mejor volver a las caras, las mismas caras de siempre y su afán por transformarlas y provocar una risa. Mejor volver al antiguo grabador que no pierde esa capacidad de juego. Mejor volver a todo eso y reír. Volver todos los días, sin notar el cambio, ese que no existe, no existió. Ya lo ve, mucho sigue igual…menos mal. Amén.

Ayér tomé un taxi

2007-08-24T14:48:00.000-07:00

-Hasta Cabildo y José Hernández, por favor- le digo al gordo que maneja un Corsa en buen estado.
De fondo suena Arjona, ese tema que dice “dime si él te conoce la mitad, dime si él tiene la sensibilidad de encontrar el punto exacto…”, y el gordo dispara como para quedar como macho.
-Habría que matarlo a este hijo de puta, ¿no?
-¿A quién?- pregunto yo, haciéndome el boludo.
-A Arjona. Pasa que yo pongo esta radio por los pasajeros viste. No puedo poner la música que me gusta a mí. Si las minitas que se suben supieran lo que escucho yo se las caerían los pelos de punta- me cuenta y se queda en silencio, pero con ganas de hablar, esperando la clásica pregunta:
-¿Y qué escuchas?
-Y a mi gusta el heavy metal loco. Mamo Almafuerte de pendejo. Yo iba a ver a V8 cuando era under. El heavy me transmite algo, las letras, la música. Pero no da que ponga heavy metal acá en el taxi, no se subiría nadie.
-Igual ahora está medio muerto el heavy en la Argentina, ¿no? Bah, hay pocas bandas heavys como antes- le comento.
-Y si, está todo muy rolingizado pibe. Esos flacos con los flequillos, las topper. Qué pelotudos. Pero bueno a mí siempre me gustó el heavy metal- vuelve a decir, como si no hubiese quedado claro.

El gordo es bastante gordo. Ocupa todo el asiento delantero, y la panza choca con el volante. No se parece a los típicos heavy metal argentinos: esos flacos de pelo largo con tachas, jeans ajustados, y botas de cuero. Sino más bien tiene aspecto de gordo asador, esos que devoran religiosamente la parrilla. El viaje continúa. De Arjona a Maná en la radio, y el gordo que cambia de tema.

-¿Sabés a quién odio yo?- pregunta
-¿A quién?
-A Cordera loco. Al pelado ese. Una vez estaba por Lanús con el taxi, y veo que este tipo me para. “¿Me puede llevar hasta Avellaneda por favor?”, me pregunta y se sube. Justo yo estaba escuchando un casete de Pappo, un groso ese Pappo. Y cuestión que el pelado boludo lo empieza a bardear.
-¿Pappo había muerto?
-No, todavía estaba vivo, pero me jodió. El chabón decía que era mala persona, y que se yo. Yo me di vuelta y le dije: “¿Y vos sos buena persona o qué? Vos cantás devolvé la bolsa, mi cabeza está llena de ratas, y todas cosas en alusión a las drogas y ¿decís que sos buena persona? Dejame de joder.
-¿Y qué te decía el pelado?- le pregunto entre la intriga y la desconfianza.
-Se quedó mudo loco, ¿podés creer?

El gorda me cuenta que le molestan las letras que hacen alusión a las drogas, pero confiesa haberse fumado algún que otro porrito en los recitales. También me habla de la poesía, la importancia de las letras, y el gusto personal de lo directo, lo explícito…sin tantas vueltas flaco, sin más poesía que la realidad.
-A mi me gustan los redondos, pero de sus letras no entiendo un carajo. A mi me gusta lo directo, viste- dice y hace un silencio buscador de ejemplo- Por ejemplo si me tenés que decir algo de ese charco decímelo así directo, que el charco tiene olor a mierda porque tiene agua sucia y listo- agrega señalando para afuera.

El gordo no se olvida del pelado Cordera y vuelve
-Bueno cuestión que cuando se bajó del taxi le dije: “Loco yo nunca compré discos tuyos y nunca lo voy a hacer”. Y ¿podés creer que cuando pasan un tema de esos locos en la radio yo la cambio?
-¿Y seguís escuchando Pappo?- le pregunto después de reírme por sus comentarios de Cordera.
-Sí, siempre. Yo lo conocí a Pappo- afirma con orgullo y sin importarle si es cierto o no.
-¿En serio? ¿Adónde?
-En los cabarulos jaja. Siempre me lo cruzaba al loco. Más cabaretero que yo el hijo de puta jaja
-¿Mucho cabaret encima?
-Y voy muy seguido, me encanta. El otro día fui con un amigo que llevó a debutar al hijo y la pasamos re bien- me cuenta sin vergüenza, demostrando algo cotidiano.
-¿Y de Pappo en el cabaret que te acordás?
-Jaja una vez vino un pibe así jovencito que se le acercó y le dijo que era fanático de él, si le podía dar un autógrafo. Y ¿sabés que le dijo Pappo?... aaaaaaaaaa- dice imitando un eructo y cagándose de risa- Te juro que nunca en mi vida me reí tanto, que capo ese loco.

El gordo sigue contando historias de cabarets y drogas. “Porque yo soy músico”, me cuenta casi al final del viaje. “Yo a todos estos giles que están subidos arriba como la bersuit, los piojos, y esos…yo los iba a ver cuando eran bien under, y ahora se vendieron todos. En cambio en el heavy metal nunca pasa eso loco, el espíritu siempre está”.
El viaje llegó a su fin. El auto está parado, pero el gordo sigue hablando mientras frena el reloj que marca $12,50. Tengo dos billetes de 10, pero el gordo solo acepta uno. “Dejá macho, dame 10 nomás, no tengo cambio, todo bien”, dice y le agradezco.
Me bajo del taxi y el auto arranca. Mientras camino las pocas cuadras a casa pienso si el gordo podrá juntar los pesitos suficientes para visitar el cabaret este fin de semana; o si podrá manejar algún día libre de prejuicios, escuchando heavy metal al palo y luciendo su panza gorda, esa que choca con el volante y lo transporta al placer despiadado del sexo, esa que choca con el volante y lo transporta al ruidoso y mágico mundo del rock.

El engaño de la madre naturaleza, si es que merece ser llamada madre

2007-07-26T06:59:00.000-07:00

-¿Viste que andan diciendo que se viene el fin del mundo?- pregunta José Luis a su amigo Ricardo.
-Sí, que se yo, no lo veo muy así
-¿Así cómo boludo?
-Así, que se venga el fin del mundo de una. Creo que va a ser un proceso largo que seguro ni veamos.

José Luis y Ricardo siguen caminando por la Avenida Corrientes. Hace frío, bastante. Los medios anuncian apocalípticamente que es el día más frío del año. ¿Y mañana? ¿Pasado? ¿Quién dice que el clima siga estable? ¿Quién dice que el tiempo no sea igual de ciclotímico que el alma?

-Che Ricky la madre naturaleza es una madre un poco hijo de puta, ¿o no? ¿Qué te parece?
-¿Por qué lo decís?
-Porque mi vieja no se calentaba cuando le cagaba toda la casa, le dejaba todo tirado, o me meaba encima de la cama. Es mi madre y me cuidaba.

La madre naturaleza es una madre hija de puta por momentos, reflexiona José Luis y como una musa atenea me inspira a decir… Esas madres despeinadas y rencorosas. Sucias y maleantes. Claro, una madre no preparada para ser madre. Porque yo recuerdo eh, yo recuerdo como José Luis que mi vieja tampoco se calentaba con esas cosas. La madre naturaleza es puta porque es rencorosa. Le tiramos los carilina por la calle y nos devuelve un tornado. Le tiramos algún que otro arbolito para poder leer el diario –así como yo tiraba de los pelos a mi vieja- y ella nos regala un maremoto, un terremoto, una sequía, una inundación. La madre naturaleza se creó una imagen de buena y nos engaña. Se hace la víctima, ¿y nosotros qué? ¿Acaso los bebes pueden vivir sin sus madres? ¿Acaso una madre se queja de que su bebé le ensucia la casa? Contaminación visual, sonora y natural. A mi madre no le preocupa, ¿y a vos? Gracias José Luis, te dejo.

-No entiendo lo que querés decir José Luis- protesta Ricardo
-Que a la madre naturaleza le crearon una imagen así de santa y sufrida al pedo
-¿Cómo a Gilda?
-Te hablo en serio boludo. Habría que empezar como una especie de campaña en contra de la madre naturaleza, ¿qué te parece?
-Una pelotudez

Desde siempre Ricardo había sido un militante de asociaciones verdes como “Naturaleza voy por ti” “Dejen que los árboles hagan el amor en paz” y “Salvar una ballena no es lo mismo que salvar un delfín”. Por eso jamás hubiera ayudado a José Luis en su lucha contra esta causa. José Luis está solo. Más solo que nunca. Si tiene razón o no es un tema para ser ensayado aparte. La madre naturaleza lo reprime y no lo deja vivir. No duerme. No come. La carne le da asco. El viento lo asfixia. La tierra lo angustia. No puede caminar. El planeta lo mira y él mira al planeta. Cruzan sus miradas desafiantes y dudan. ¿Por qué me mira si soy su madre? ¿Por qué me lastima si soy su hijo?
El complejo de Edipo se rompe y José Luis, como un adolescente en búsqueda de su identidad, se separa de la madre para siempre. Tal vez el día de mañana, con algunas canas en su cabeza, vuelva firme a su altar y le diga en la cara: “Sos una puta madre”. Y que se banque el calentamiento global, así como mi madre se bancó limpiarme la caca…dos...y hasta tres veces por día.

Daniel Jeremías

2007-07-24T08:38:00.000-07:00

A Daniel Jeremías el mundo le da asco. Vomita por los rincones, siempre, casi siempre, trozos desperdiciados de soberbia y arranque, como si quisiera desquitarse con algo, o algo quisiera desquitarlo a él, quién sabe.
Daniel Jeremías camina por la vida y cuando no vomita silba: tango, canciones de Madonna y Bon Jovi, algo de Mozart y el último disco de Patito Feo que consiguió en un puesto del Parque Rivadavia como parte de canje del álbum blanco de los Beatles. Él es así: multifacético, mil caras, corazones y sonrisas. Aunque no por eso deje de vomitar ante este mundo tan asqueroso que ven sus ojos.

Daniel Jeremías todavía recuerda la última vez que lloró. Fue el 5 de agosto de 1998, día que había empezado soleado hasta que una nube se cruzó en su camino y empezó a gotear. Qué rara esta naturaleza, pensaba Daniel al mismo tiempo que el mundo comenzaba a hablar del calentamiento global y sus consecuencias. Calentamiento que le atrajo la calvicie, los nervios, y gotas de humedad cargadas de angustia esquizofrénica y dolor…tanto dolor. Pobre Daniel Jeremías, rezaban las viejas de Flores cuando lo veían cruzar la Avenida Rivadavia. Pobre sus padres, tíos, y sus difuntos abuelos que lo miraban desde el cielo con las cejas levantadas, como cuando alguien las levanta por sorpresa o piedad, ¿decepción o tristeza?
Lo cierto es que su vida fue lo más parecido a un panqueque: de acá para allá, te toco y te dejo, te doy vuelta, te endulzo un poco la vida y cuando quieras acordar alguien ya te comió la ilusión de estar rodeado de dulce de leche por un tiempo, un tiempito, aunque sea una capa, una simple capa del dulce de leche más barato de la góndola.

Daniel Jeremías no murió. Nadie sabe dónde está, ni siquiera dónde duerme. Algunos lo vieron caminar por el Parque intercambiando figuritas de Pokemón ultra-violeta. Otros dicen que sigue canjeando discos de los Beatles. Y la versión más creíble es la de un tal José, trabajador del Parque Rivadavia, que aseguró haberlo visto en su puesto de libros dejando novelas de Borges como parte de pago de las biografías completas Guido Suller y Juan Domingo Perón… ¿Novelas de Borges José?...Novelas inéditas que el mismo Daniel Jeremías había escrito con Jorge Luis en la quinta de las Ocampo. Y después andan diciendo por ahí que el escritor más prolífico del país no escribió ninguna novela. A Daniel Jeremías hay que preguntarle, solo a él.

Como poder, puede

2007-07-14T15:27:00.000-07:00

Puede que sea una peor poesía. Pueda que ni siquiera se acerque al género, al que unos pocos amantes accedieron en otro siglo, y al que algún que otro moderno intenta imitar hoy. Puede que sea sucio y desprolijo, como la canción de Pappo, o un cachivache de palabras inconexas que intenten demostrar sabiduría, y emoción. Puede que sí, como que no. Puede que cause risa. Puede que algunos lo cierren y comenten al vuelo. Puede que vos lo leas y me entiendas. Puede que me importe, como que no. Puede que un comentario me anime, me encierre, me alegre, o me haga entender que el mundo sigue igual. Puede que a partir de esto la vida me guste y empiece a buscar en la sopa esas cuatro letras separadas que juntan al amor. Puede que sí, como que no. Puede que vuele como algunos vuelan a la luna, o puede que lo haga por debajo de la alfombra, levantando mi basura, mi desorden y mis huellas. Puede que sea fea, sin sentido... pero eso que puedo me puede... a escribirte sin razón, sin complejos, revisión, o talento. A escribirte sin aviso previo, sin presión, sin editores que me editen la vida, o la inquietante ortografía que me restaba puntos en el dictado del día. Puede que guste, como que no. Puede que lo termine y empiece a saltar de alegría. Puede que llore en un subsuelo encerrado sin mirar el cielo o la luna que apaga el día. Puede que sí, como que no. Puede que a pesar de lo escrito siga sin entender cómo algunos pierden la vida en billetes. Y puede que yo la pierda igual, como que no. Puede que la paz se aleje por momentos, y vuelva a acariciarme la frente dibujándome en tinta china su regreso. Puede que me quede con ella, como que no. Puede que ahora la elija y tenga que renunciar al trote esquizofrénico de la ciudad…
Puede que sea la peor poesía. Puede que ni siquiera se acerque al género que algunos propusieron y que otros intentan imitar con un rejunte de palabras…Yun, cielo, vuelo, reloj, tiempo y dios…

Mi sonrisa
se sostiene
en caricias
y es tu voz
la que
se apaga
con el día
para volver
a nacer
vibrante
y dibujada
en esas caricias
que sostienen
mi sonrisa
cuando la noche
asoma sus miedos
mi pulso
acelera ritmos
y un brazo
me sostiene
y una voz
apaga
esas sombras
de dudas mundanas
y fantasmales
para volver
a sostenerme
hasta que otra vez
aparezca
el día
o hasta que otra vez
aparezca
tu figura
y con ella
la única poesía.

Bicicleta sin rueditas

2007-06-04T14:52:00.000-07:00

Preferirá la risa a la amarga ulcera. Preferirá cosquillas a la rojiza cachetada. Se deslizará a contramano, inconsciente, y el viento golpeará en su cara hasta que le lloren los ojitos de niño congelado y así pueda recordar. Su bicicleta, dos rueditas, luego una, luego mano en el asiento, y a volar solo sin más respaldo que el aire, con un grito afónico de miedo y entusiasmo, alegría y soledad.
El camino lo desliza y casi sin apuro se tropieza. No ve, el viento se lo impide. No escucha, la tormenta lo tapa. Se levanta de la cama y al costado su bicicleta. Todo fue un sueño, piensa. Ojalá todo lo fuera y quizá lo sea. Vuelve a cerrar sus ojos, le pide a Dios alguna señal de auxilio, y sin tanto misterio conoce. El pedido es concedido, aunque en un tamaño enorme que tal vez no merezca. Ya no está el viento, tampoco la bicicleta, los tropiezos infantiles se durmieron. Está ella, su mirada, los ojos en sus ojos, motivos existenciales resueltos -que tal vez Sartre o Heidegger nunca pudieron solucionar-, y algún que otro consuelo infinito.
Preferirá su tierno abrazo a cualquier éxito mundano. Preferirá sus caídas a la infeliz perfección. Preferirá acompañarla y ser acompañado al inconcluso desierto vital. Preferirá su enojo maternal a la sola soledad, y reirá para siempre ante la amarga ulcera. Reirá con ella, su regalo, su pedido, su señal.

2007-04-28T15:32:00.000-07:00

"El dinero de hoy

no te sirve, no importa, no lo verás.

Solo me quedas vos,

el consuelo es poderte abrazar".

A.Sokol

Cara de perro

2007-04-22T08:46:00.000-07:00

Sumisión esclavista. Guardias nocturnas medievales. Jerarcas de la vida. Y yo pensando que la cadena era solo animal. Que la ley de la selva era solo en la selva, y que el ser humano más grande no existía. Yo no mando a nadie, nadie te manda. Te ordenan con odio y a la noche se masturban con la imagen de esas flexiones agobiantes que ellos mismos obligaron. Sumisión esclavista y voluntaria. Ceden su libertad. El siglo XXI les resbala. Siguen jugando al odio, al enojo y la mentira. Y ya no saben qué hacer. El progreso los desafía, pero ellos esquivan. Esquivan la paz, el encuentro y el humanismo. Para la creación divina nadie es igual a nadie, pero todos somos iguales. Ellos no lo entienden. El título los delata. Nadie entiende su jerga, nadie busca entenderla. Algunos se ríen, otros se asustan, otros se preguntan, y yo estoy en esto último: ¿Para qué? ¿Por qué?...
Un tipo me saluda como si yo fuera uno de ellos. No entiende que soy joven y que este siglo –con todos sus males infinitos- me está enseñando a buscar otras cosas. No entiende, no se ubica. Piensa que la lucha tiene sentido. Piensa que los de afuera somos mediocres, y sin eufemismos cagones. Piensa que la patria es Dios, y que Dios es la patria. Que los puntos limítrofes de nuestro país no son paisajes de la naturaleza, sino sitios de sangre y discordia. Piensan poco, poco piensan. Les hacen pensar los que quieren. Lo que deberían o no deberían pensar. Ellos mandan, y la línea del pensamiento es muy difusa. Ceden su dignidad, es lo que quieren. Y son valientes para todo, menos para buscar su propio camino, su propia libertad.

No me llames señor.
No me hables con rifles mediante.
No me saludes con señas bélicas.
Hablemos de igual a igual.
Aunque yo no sea valiente como vos, y aunque me asuste que tu traje camuflado esté “a mi entera disposición”.

Semana lluviosa

2007-03-28T14:31:00.000-07:00

Los travestis del rosedal te maldicen: que no podrán comer por unos días, que su práctica se debilita, que su maquillaje se desliza como postre caliente, que en esos días sus clientes miran películas tapados hasta el cuello.
Los taxistas que bordean el rosedal te alaban: que ningún boludo se anima a caminar por la calle, que mojarse de noche no es muy agradable, que si tal árbol se cae sería un peligro, que mejor dejar el auto en casa por si cae granizo, que gasto unos mangos más estos días total después siempre sale el sol.
Los que limpian el rosedal te maldicen: que el barro ensucia el uniforme, que los papeles se pegan al piso, que la basura tapa los desagües y los pelotudos de los vecinos se quejan con ellos, que no hay chicas paseando en bikini, que las risas de los niños se apagan.
Las plantas del rosedal te alaban: que tus gotas refrescan los pies, que el sol ya no prende fuego, que el humo irritante se distrae por un rato, que la sed ya no es real, que poco les importa si los travestis no trabajan, que poco les preocupa si los que limpian tienen peor cara.

El taxista mira a la planta y sonríe. Los travestis hablan con los que limpian. Se quejan. Maldicen. Maldito tiempo. Maldita semana.

La planta se hidrata, enverdece, siente frío, y empieza a extrañar al sol.

Estás con sorcio

2007-03-05T15:20:00.000-08:00

Último momento: Saquearon edificio en el barrio de Boedo. Fuentes policiales afirman haber encontrado tres tarjetas de playland tiradas en el piso. “Parece que alguien olvidó cerrar la puerta con llave y después un ladrón la falseo.”, declaró Martín Ramides, presidente del consorcio. “Qué pelotudo, ¿no?”, agregó.

El viejo del quinto culpa al del octavo. Dos viejitos cascarrabias, diría mi abuela Josefa de haber estado en aquél momento. La flaca del décimo afirma que lo vio: el pendeviejo del cuarto piso salió a correr con sus chicas y olvidó cerrar la puerta. “Olvidó un carajo”, agregó la flaca. “El viejo asqueroso siempre hace lo mismo, ¿no ven?”.
El ascensor sigue ingobernable. Uno sube y lo interrogan. Nos miramos con desconfianza, sí, con un cierto destierro vecinal propio de una serie televisiva. El ascensor se convirtió en una especie de banquillo de acusados con botones que indican el destino de culpabilidad: si aprieto el noveno soy el pendejo hijo de puta que pone la música al palo. Si aprieto el cuarto soy la pendeja que no puede callar sus gemidos. Y si aprieto el séptimo soy el que lanza humaredas de victoria y placer…

La junta vecinal decidió juntarse, valga la maldita redundancia. La reunión es digna de ser filmada. Si vieran a las viejas…si vieran a los viejos…si vieran a los niños…y porqué no a los adolescentes risueños y rebeldes: “¿Para qué estamos acá si nosotros no tenemos nada que ver?”, pregunta uno, mientras su amiguito le responde al oído que tiene razón, que lo comprende, que a esa edad no deberían estar haciendo otra cosa mas que tocarse. Pero el conserje del edificio lo pidió a través de un humilde aviso pegado en el ascensor: “Como motivo del famoso saqueo sufrido en el día de ayer, todos los propietarios e inquilinos deben presentarse hoy a las 19:30hs en el hall del edificio”.
Asistimos todos. Reunión aburrida por cierto. No opiné. Nunca opino. Me molesta opinar. Me molesta que me escuchen. No tengo nada que decir. En este edificio yo solo como y duermo (el baño está tan sucio que prefiero usar el de mi trabajo). Nadie me conoce. Nadie me ubica. Asistí a la reunión para ver quién tenía la desgracia de convivir conmigo, pero ni siquiera eso me importó. Me levanté, nadie notó mi movimiento (claro está), y sin despedirme empecé a caminar. Abrí la puerta, miré a mi izquierda, y una vez más, como en todas mis tristes noches, encaré hacia el bar de la esquina.

Gordo

2007-02-28T18:59:00.000-08:00

Gordo espera atento el cambio de luces mientras su jefe sigue iluminando momentos sin órdenes. Gordo sabe que la moneda le dará paco, y el paco un escondite. Gordo no se cree culpable… Él nunca pidió jugar a las escondidas.

Gordo vislumbra el verde, y con su limpia vidrios se dirige al primer auto. Acceso denegado. Segundo auto. Acceso restringido. Tercer auto. Gordo mete púa y lo lava igual. El tipo del auto putea a Gordo y le niega la moneda. Gordo dice que le chupe la pija, y en señal de venganza le ralla el ford focus.

Gordo se sienta a contar las monedas del día. Juntó 15 pacos que consumirá sin consuelo a la noche. Gordo se sienta en una plaza, prende el primer paco, lo consume, y empieza a jugar a las escondidas. Su otro Gordo le pregunta de qué se esconde. Gordo no pidió jugar a las escondidas. Gordo no pidió fumar paco. Gordo sabe que para ganar la escondida tiene que fumar. Otra no me queda, piensa Gordo.

A Gordo le molesta que lo llamen pobre. Pobre es el que no ríe. Pobre es el que no sabe llorar. Pobre no es un término económico. Pobre es un término vivencial. Gordo se considera de bajos recursos económicos, pero rico. Gordo busca dejar el paco, pero el juego no le deja.

Gordo sigue limpiando vidrios en el semáforo. El rojo le aburre, el verde lo activa. El rojo hace que piense. El verde lo distrae. El rojo lo lleva al paco. El verde a su vida. El rojo es su país detenido. El verde su esperanza. El rojo es la gente que lo llama pobre. El verde es lo que lo ven rico. Rico de vida… como tu panza sonriente Gordo, como tu panza contenta.

Dedicado al Gordo que limpia los vidrios en Alcorta y Salguero.

Él también

2007-02-25T08:04:00.000-08:00

En un café de la calle Cuba dos personas se conocen. Ella no es rubia, y ni siquiera de ojos claros. Él no cuenta las horas necesarias para que le concedan un sí, y ni siquiera sueña despierto con su chica ideal. Se miran, pero no se tocan. Es que el tacto está atravesando una mesa de madera que contiene sus tragos. Ella pidió café, él cerveza. No combinan, pienso desde afuera, cuando logro cruzar la calle sin que me pisen. El auto rojo estacionado en la puerta del bar es de ella. Él no tiene, y ni siquiera sabe manejar. Al principio a ella le importó. Le parecía una mala imagen la de una mujer manejando con un hombre al costado. Él piensa que eso sería una linda fotografía freak para exponer en alguna muestra freak de fenómenos freak como el hecho de que una mujer conduzca con su hombre al costado. Él no es machista, pero parece creer (lo miro desde afuera) que la sociedad lo empuja a serlo. Si no hace esto será poco hombre, si no hace aquello será un dominado, y si no cumple con eso será un homosexual reprimido que figura estar con una mujer para ocultarlo. Ella también lo piensa, pero en una menor escala. Es que piensa que la mujer ocupa un lugar privilegiado que todo hombre debe proteger. Él se ríe de sus pensamientos y la incita a disfrutar. Ella no lo escucha. Todavía no aprendió a leer sus pensamientos. Se termina el café, la cerveza se calienta, y sobre la calle Cuba aparece un vendedor de flores que logra convencer al hombre para que se las regale a su mujer. Él le dice que no, y el vendedor cambia su rutina por primera vez en la vida: le pregunta a ella si quiere comprarle flores a su chico. Ella se indigna, dice que le parece poco serio, poco femenino, y poco real. El vendedor se ríe y le asegura que los hombres también necesitan de esas flores. Ella y él buscan miraditas cómplices. Él se pone incómodo. Las quiere, pero está incómodo. Siente miradas, aprietes, consejos, risas, burlas, y un millar de pensamientos ajenos a lo que toda la humanidad realmente quiere, pero esconde. Lejos de la buena voluntad, ella le compra finalmente las flores tan requeridas. Se las regala, pero a él le da vergüenza caminar por la calle con eso. Las esconde en el auto rojo estacionado en la puerta del bar y empieza a caminar hacia el baño. Se mira en el espejo, se lava la cara, y con una sola mano acaricia su pelo de la forma que más le gusta. “Menos mal que te peinaste un poco. Era hora, ¿no?”, dispara ella mientras él sigue mirando las flores que cada tanto necesita.

Un día

2007-02-08T07:22:00.000-08:00

El despertador anuncia la hora en que lo programé. Su velada me engrandece: es que no solo yo cuido de mí. Por momentos empiezo a sospechar una especie de persecución truman showiana gran hermaniana y entonces, rápido como un caracol en celo, me acobijo en el mundo. Luego pienso: Si la tierra es capaz de soportar tantos elefantes en trote mezclados con rinocerontes de no menos de 800 kilos, ¿cómo no me va a poder soportar a mí? Especie sensible y radiante, humanos pensantes y escalados…tierra oh tierra, no nos tragues nunca, esa frase es una mentira. La decimos, sí, cuando estamos en alguna situación embarazosa, un poquito sonrojados, pero dejá que nos relajemos por un tiempo más en tu superficie.
Y cuando logre acostarme tranquilo en alguna baldosa (vivo en la ciudad), alguna hormiga viajera se subirá por mis pantalones, me charlará de política, de sus reinados y ducados, y me levantará lentamente con sus fuerzas. No es de extrañar que tal especie sobreviva a algunos cataclismos. Ya lo dijo Darwin: el pie humano es de papel, y el papel es lo único que mata a la hormiga.
Pero ella no lo sabe, solo se preocupa por levantarme de la baldosa. Una vez que lo logre, empezaré a caminar por alguna avenida. Llenaré mis pulmones con humo tóxico, esquivaré viejos en bastones, recibiré descuentos de albergues transitorios, miraré vidrieras, me aislaré un poco de todos, mentalmente, pero me aislaré. Jugaré al tutti fruti, reiré en medio de algunos, pensaré, y sacaré alguna conclusión cursi como que mi despertador marca siempre el comienzo de una nueva aventura. Algún día, tal vez hoy, al pisar la próxima baldosa me cambie la vida. Es que uno nunca sabe: esa hormiga, subiendo por mis pantalones, puede que sea un encuentro casual. Un hola, un chau, una mirada, un pequeño dato telefónico…son todos inicios de una historia inesperada… o esperada desde el nacimiento, claro… ¿quién sabe?

Sobre uno de esos jueves

2007-02-04T07:44:00.000-08:00

Un jueves por la tarde lloro
es que no queda otro remedio
el manejo del tiempo se aburre
y me grita
me avisa
que ya no vas a estar
que estas palabras serán eco
eco de tu imagen
eco de tu boca
eco de tu risa

Y alguna excusa tiene que estallar
pensá
pensalo
inventá
inventalo
el tiempo se aburre
dice que me apure
pero mi cuerpo no corre
nunca lo hizo
ni siquiera con miedo

o con esta cara de andar
de andar por los pasillos
buscando algún lugar
que deje una huella
una agenda
y en ella una fecha
que encuentre espacios
o instantes efímeros
que corran para siempre
para estar
y no abandonar esta historia
aunque ese jueves cueste
dejarla escapar sería un mal capítulo
aunque ese jueves duela
y aunque ese jueves vuelva a costar

Por eso enfrento
y en frente de tu cara me descifro
para que las prosas vuelvan en caricias
en cosquillas
y en frases comunes pero únicas
universales pero propias
en un lugar
entre la sábana y el tacto
sentido único y admirado
para que te diga alguna cosa
sencilla pero cierta
y así poder cerrar los ojos
sabiendo que no dejé caer
una entrega poco terrena
de esas divinas
y quizás entienda algún día
que la vida corre en calendarios
pero también detiene su rutina
y ahí estás vos
ahí estoy yo
sin tiempo y espacio
con aquél jueves superado
y lejano

y un recuerdo de por medio

que todavía hoy lo hablamos

con risas y colores

...por algún tiempo más

nunca dejemos de contarlo.

Acto-consecuencia de un periodista

2007-01-30T14:50:00.000-08:00

Acto-consecuencia. Todo acto nos remite a una inevitable consecuencia. Estados anímicos: Felicidad, tristeza, nerviosismo, angustia, incertidumbre, placer, descanso. Todo acto nos deja dormidos en algún estado. Es inevitable. No existen actos que nos dejen en la nada.
En la vida de todo periodista, o de algunos, existe un ranking de los tres mejores estados después de un acto
1) Momento posterior a hacer el amor
2) Momento posterior a comer
3) Momento posterior a salir de una buena entrevista

Si-elo

2007-01-28T13:41:00.000-08:00

El hombre camina con la cabeza a gachas y tiene sus motivos. De él se desprenderán médicos, ciencias, informes periodísticos, pastillitas que llaman la alegría, y algún rincón de nostalgia por ese que fue. El hombre sigue caminando con la cabeza a gachas, pero ya no encuentra sus motivos. Los que lo conocen dicen que se acostumbró. Que erguir su cabeza sería como pedirle una sonrisa. Y que el paso del tiempo lo fue habituando a encontrarse con el suelo, su suelo. Ahí es donde se encuentra con chicles mascados, esos que lo abrazan aun más a la superficie que pide que no se despegue. Pero al hombre le da asco. Quién habrá mascado ese chicle. De haber sido una boca femenina mejor, claro. Pero cómo saberlo. Así fue comprobando que la marca de los dientes masculinos es un poco más pronunciada que la femenina. La goma de mascar delata a su depredador, y el hombre reconoce, lentamente, pero reconoce. Ya no le dan asco esas pisadas, porque sabe de donde vienen, lentamente, pero sabe de donde vienen. Su mirada al suelo lo invitó a conocer ese mundo superficial que lo acompaña. Su joroba, tan estoica como siempre, empezó a incomodarlo un poco menos, cada vez menos. Nunca más miró hacia arriba. Es que el cielo le daba vértigo. Una masa tan azulada en su cabeza era tan absurda como aquellas nubes que arrojaban agua en su campera. El hombre siguió mirando al suelo. Y fue en el medio de una noche fría cuando encontró esas huellas que había dejado días atrás. Habían sido marcadas en aquellas caminatas inciertas, distraídas, en las que el hombre caminaba zigzaguante, sin ningún otro encuadre en sus ojos que el del cielo, esa masa tan azulada que lo sigue hasta los pies, los que caminan lentamente por su suelo.

Sobre una fiesta

2007-01-24T07:14:00.000-08:00

Los foquitos rojos prenden el salón, y como en un gran baile inglés argentinizado, los señores disponen de un buen rato para divertirse.
Inflarán globos de diferentes colores
Colgarán guirnaldas caseras, esas que se hacen con dos papeles glasé por falta de presupuesto
Armarán mesas interminables de tortas roseadas con champagne
Cantarán, cantarán toda la noche algunas canciones de amor, fiesta y delirio
Probarán los jugos, el licor de su compañero de mesa, y las tortas que preparó la gorda de la esquina
Vomitarán, algunos, algunos vomitarán frases ridículas de alcohol y excusas baratas de consuelo (abrazame por favor)
Pensarán en qué piensa el que me mira
Cuchichearán con algún oído intruso
Mirarán tetas ajenas rompiendo todo tipo de mandamiento
Reirán sin parar hasta que pare el baile
Olvidarán problemas, salarios, y desamores
Recordarán adolescencias prematuras
Volverán a sus hogares, uno tras otro. Yo te llevo, este me deja, llamame, te llamo.
Y terminarán en algún sueño relajado, ese que olvida el presente viajando en algún tiempo desmarcado
Mañana se volverán a ver las caras. Pero no pasó nada, yo no te conozco. No me hables. Pero si ayer hablamos. No importa. Anda a dormir. ¿Para qué? Para que olvides por un tiempo lo necesario. Para que recuerdes algún otro tiempo desmarcado.

Bienvenido siglo XXI

2007-01-16T12:54:00.000-08:00

Está bien, empecemos:

Penicilina
Lamparita
Televisión
Radio
Cine
Internet
Insulina
Auto
Avión
Satélites artificiales
Computadora
Rayos x
Tren bala
Corazón artificial
By pass
Teléfono celular
Fax
Microondas
Bolígrafo
Radar

Progreso
Tecnología
Ciencia
Salud
El de 50 no es más el viejito del barrio
La ama de casa no es la de antes
Los jóvenes pueden volver después de las 12 de la noche
La hija se puede casar sin permiso del padre
El padre deja de reclamar el “usted” para sus hijos
La maestra no le pega al alumno
Progreso. Mejora. Adelanto
El humano avanzó en muchas cosas
Se nota. Lo noto. Los hechos lo dicen
Inventos complejos, sofisticados

Un universo repleto de facilidades

Que ahora lavo con...

Que le cambio el pañal así...

Que cocino con...

Que me tomo este transporte para llegar a...

Que este remedio me cura de...

Que mando un mail a...

Y así seguimos

Innovando

Creciendo

Estallando...

...Pero algo me dice que el progreso todavía no llegó

Por lo menos el más importante, ese que no hace distinciones, ese que no toma decisiones divinas, ese que no festeja la muerte ajena, ese que busca la justicia por un lado más humano, ese que se diferencia de la raza animal, ese que busca la paz, ese que une, ese que no mata por castigo, ese que no deja morir, o ese que se relaciona con la vida.

Que Saddam (como muchos otros) haya muerto ahorcado, me sigue dando escalofrío.

m

2007-01-14T09:19:00.000-08:00

Sentarse y materializar de a poco los días.
Llamadas
Esperas
Kilómetros de recuerdos, imágenes, señales.
Pensar que la distancia dura, duele, encierra y recorre las mil cosquillitas ansiosas que ríen para después llorar, que juegan para después escapar, que hablan para después gritar.
Y cierro los ojos, los cierro. Te veo. Me veo. Un momento. Una risa. Una letra. Un abrazo. Y la distancia que acerca cada vez más, un poco más. Y así siguen las tareas del día: Perderse en tu presente (actividad preferida). Ahogarse sin agitarse (se me hace posible). Levantarse. Reír. Crecer. Descubrir. Perder dimensión. Mirar el espejo. Frotarse los ojos. Volver a levantar la mirada, y reírse de uno mismo: en la cara, cara a cara, de la risa, tu risa, la mirada, los abrazos, que me entiendas, claro que te entiendo, códigos mediante, mediante días sin prisa, quién te corre, nadie, ahora nadie, salvo tu ausencia, los días sin piel, esos sin lenguaje, sin sonidos, sin aire. Y que el mundo esté como esté, que la fiebre no me deje dormir, que los sueños también se duerman (a veces), que enero sea caluroso, que el calor me transforme en otra persona, que exista gente mala, que exista gente buena, que me hayan picado hormigas rojas…poco me importó al escuchar una menor distancia, de cuadras, en corridas, taquicardia… Escucho la llave que gira, y alguien me dice que es verdad. Que el tiempo pase, a veces juega de nuestro lado. Y que esto sea de pocos metros; y que esta distancia se borre; y que las esperas se ahoguen; y que ahora pueda sentirte de verdad, me hace pensar que podríamos filmar una buena publicidad de coca-cola.

El mes del bicho

2006-12-22T16:24:00.000-08:00

Una cañita voladora dispara, enciende alguna mecha de histeria, y rebota en el calendario que hay sobre la heladera: diciembre.
Corridas sobre mesas de exámenes interminables. Corridas en avenidas, shoppings, pasajes, bolsos, ojotas…y los apuntes de la materia más difícil se empiezan a manchar con la salsita de vitel toné que preparan en casa.
Los dedos se cansan de sacar y guardar la tarjeta de débito de la billetera. Consumo agotador, explosivo. El mundo se termina ¿Y si empiezo esto? ¿Y si arranco con…? No. Diciembre no lo permite, es el fin. Sin planificación alguna, la histeria va acumulando petardos que explotarán en saludos cordiales de… “Feliz navidad señora”. “No te vi en todo el año y encima tenés cara de boludo, pero te deseo el mejor 2007”.
Comienzo a sospechar que diciembre es el mes mundial del éxtasis. La ciudad se convierte en una gran creamfields con gente que camina electrónicamente por la avenida Santa Fé en busca de…en busca de…no importa: gastemos, es diciembre, el aguinaldo y la pastillita del éxtasis me lo permiten.
Diciembre. Termina el año y contra todo tipo de cansancio anual, la carrera se acelera y en la meta se empieza a avizorar discusión: si paso navidad con…después tendría que pasar año nuevo con…no, mejor hagamos al revés…y la vieja puta de la suegra…y la tía hinchapelotas…y la prima tetona…La única salvedad parece ser la rusa de la ensalada.
Diciembre: encuentros de separación. Nos vemos en…te espero en…yo me voy a…vuelvo el…te voy a extrañar…y ¿si volvés el…?
Diciembre: entre revueltos y agite. El único destino es el desierto enero, y el adiós al asfalto pegadizo que vuelve a encender esa mecha de histeria y alteración inagotable que van caminando de la mano.

Diciembre:
Un Papa Noel que compra y acarrea placeres como un gordo cafisho
Una ciudad alterada por el quilombo festivo
Fiestas tímidas que terminan abrazando la confianza
El arbolito
El regalito
La abuelita
La tarjetita
Y una noche de paz que me miente
que se hace la difícil
que me exige 23 días de agite para alcanzarla
que no es negocio
que es desproporcionado
pero que se llega
sin pausas
al encuentro
más festivo que navideño
Diciembre: ya termina
Ahora todos a dormir
en derredor.